СУМЕРКИ. АЛИСА.
Сумерки(1 вар.)
Dm Gm
B C
Думы мои - сумерки, думы - пролет окна,
Душу мою мутную вылакали почти до дна.
Пейте, гуляйте, вороны, нынче ваш день,
B Am
Hынче тело да на все четыре стороны
отпускает тень.
B Dm
Вольному - воля,
B
Dm
Спасенному - боль
B Dm
Вольному - воля,
Am
А-а-а.
Вот он я, смотри, Господи,
И ересь моя вся со мной.
Посреди болот алмазные россыпи
Глазами в облака да в трясину ногой.
Кровью запекаемся на золоте,
Ищем у воды прощенья небес,
А черти, знай, мутят воду в омуте,
И стало быть ангелы где-то здесь.
Hо только в комнатах воздух приторный,
То ли молимся, то ли блюем.
Купола в России кроют корытами,
Чтобы реже вспоминалось о Hем.
А мы все продираемся к радуге
Мертвыми лесами да хлябью болот,
По краям да по самым по окраинам,
И куда еще нас бес занесет?
Hо только цепи золотые уже порваны,
Радости тебе, солнце мое!
Мы, такие чистые да гордые,
Все пели о душе, да все плевали в нее.
Hо наши отряды, ох, отборные,
и те, что нас любят, - все смотрят нам вслед,
Да только глядь на образа, а лики-то черные,
И обратной дороги нет.
Сумерки(2 вар.)
Em
Am C D
Думы мои - сумерки, думы -
пролет окна,
Em Am
C D
Душу мою мутную вылакали
почти до дна.
Em
Am C D
Пейте, гуляйте, вороны, нынче
ваш день,
Em
Am C H7
Hынче тело да на все четыре
стороны отпускает тень.
Am C
Вольному - воля,
G Em
Спасенному - боль.
Вот он я, смотри, Господи,
И ересь моя вся со мной.
Посреди болот алмазные
россыпи
Глазами в облака да в трясину
ногой.
Кровью запекаемся на золоте,
Ищем у воды прощенья небес,
А черти, знай, мутят воду в
омуте,
И стало быть ангелы где-то
здесь.
Вольному - воля,
Спасенному - боль.
Hо только в комнатах воздух
приторный,
То ли молимся, то ли блюем.
Купола в России кроют
корытами,
Чтобы реже вспоминалось о Hем.
А мы все продираемся к радуге
Мертвыми лесами да хлябью
болот,
По краям да по самым по
окраинам,
И куда еще нас бес занесет?
Вольному - воля,
Спасенному - боль.
Hо только цепи золотые уже
порваны,
Радости тебе, солнце мое!
Мы, такие чистые да гордые,
Все пели о душе, да все плевали
в нее.
Hо наши отряды, ох, отборные,
и те, что нас любят, - все
смотрят нам вслед,
Да только глядь на образа, а
лики-то черные,
И обратной дороги нет.
Вольному - воля,
Спасенному - боль.